понедельник, 07 июля 2014
Голоса. Лица. Тела.
Вопли. Рожи. Похоть.
Бешенство. Удовольствие. Животные.
Простите, или, нет, просто не мешайте.
Я - безумство.
Я-тело.
Ни одной мысли, ничерта подобного, нет. Здравый смысл копится за оградой алкоголя, как вопящий фанат или родственники на похоронах.
Хочу.
Хочу крови, хочу криков, силы. Хочу падать и бежать.
Аморфность. Хорошо быть безвольной куклой.
Но и куклы могут Хотеть. У этого слова тысяча тысяч значений, и никто и ничто не опишет его полностью.
Не хочу жить. Не хочу света, ясности, слов.
Хочу кусать. Бить, мстить, кричать и заставлять беззвучно открывать рты.
Боишься? Нет.
Касаешься меня так, как будто ты Хочешь нежности.
Это тоже язык. Не язык Желания, не язык бессвязных вскриков и томных интонаций. Это все для поэтов и талантливых блядей.
Это язык лжи.
Но ложь - это красиво.
А это - Вранье. И оно кружит над твоей могилой как я, на скользком, блестящем шесте.
Говорят, чудовища просыпаются в полночь. Хочешь увидеть настоящие кошмары - приходи ясным днем в темную комнату, когда все они гнилы и беспомощны, и прячутся под портьерами.
Мой разум спит. Мой мозг в экстазе. Как и всегда после того, как сделаешь то, чего Хочешь.
Много опорных движений и жестов. У этого мира свой этикет, свои значки и поплавки.
Есть ли смысл понять их, если намеренно движешься насквозь?
Я в тумане. Глаза заплывают, и мир становится реальностью на ощупь, на запах и слух. Это еще отвратительнее.
Как будто от тебя прячут давнишние шрамы.
Как много скрывает пояс в красных рюшках, изображающих юбку на бедрах танцовщицы? И тем не менее, он скрывает ровно столько, что считается одеждой.
Твои лица - ты меняешь их, как комнаты для знакомств, и тем не менее, они одинаково противны.
Ты не можешь терпеть неизвестность.
Я не хочу и не могу перестать нарываться. Мне плевать на твою жизнь, тебе - нет.
И это почти убийство. А я - почти убийца, но...
А может, я мил? Может, я ангел и мне все прощено, а? Ведь так ты думаешь, верно?
А мне плевать. Я набью своими крыльями подушки дешевых борделей.
Ты все равно еще тысячи тысяч раз поведешь себя так же. Потому что твои маски убоги.
А этот парад уродцев - только мой.
Вопли. Рожи. Похоть.
Бешенство. Удовольствие. Животные.
Простите, или, нет, просто не мешайте.
Я - безумство.
Я-тело.
Ни одной мысли, ничерта подобного, нет. Здравый смысл копится за оградой алкоголя, как вопящий фанат или родственники на похоронах.
Хочу.
Хочу крови, хочу криков, силы. Хочу падать и бежать.
Аморфность. Хорошо быть безвольной куклой.
Но и куклы могут Хотеть. У этого слова тысяча тысяч значений, и никто и ничто не опишет его полностью.
Не хочу жить. Не хочу света, ясности, слов.
Хочу кусать. Бить, мстить, кричать и заставлять беззвучно открывать рты.
Боишься? Нет.
Касаешься меня так, как будто ты Хочешь нежности.
Это тоже язык. Не язык Желания, не язык бессвязных вскриков и томных интонаций. Это все для поэтов и талантливых блядей.
Это язык лжи.
Но ложь - это красиво.
А это - Вранье. И оно кружит над твоей могилой как я, на скользком, блестящем шесте.
Говорят, чудовища просыпаются в полночь. Хочешь увидеть настоящие кошмары - приходи ясным днем в темную комнату, когда все они гнилы и беспомощны, и прячутся под портьерами.
Мой разум спит. Мой мозг в экстазе. Как и всегда после того, как сделаешь то, чего Хочешь.
Много опорных движений и жестов. У этого мира свой этикет, свои значки и поплавки.
Есть ли смысл понять их, если намеренно движешься насквозь?
Я в тумане. Глаза заплывают, и мир становится реальностью на ощупь, на запах и слух. Это еще отвратительнее.
Как будто от тебя прячут давнишние шрамы.
Как много скрывает пояс в красных рюшках, изображающих юбку на бедрах танцовщицы? И тем не менее, он скрывает ровно столько, что считается одеждой.
Твои лица - ты меняешь их, как комнаты для знакомств, и тем не менее, они одинаково противны.
Ты не можешь терпеть неизвестность.
Я не хочу и не могу перестать нарываться. Мне плевать на твою жизнь, тебе - нет.
И это почти убийство. А я - почти убийца, но...
А может, я мил? Может, я ангел и мне все прощено, а? Ведь так ты думаешь, верно?
А мне плевать. Я набью своими крыльями подушки дешевых борделей.
Ты все равно еще тысячи тысяч раз поведешь себя так же. Потому что твои маски убоги.
А этот парад уродцев - только мой.